Todos los días lo deseo
¡S
tú me quisieras!
Sentimientos
hondos
que
mi corazón acuna
sin
poderlo remediar.
¡Si
tú me quisieras!
Triste
ilusión sin destino,
sin
derecho,
sin
eco.
¡Si
tú me quisieras!
Esta
negra suerte
no
me dolería sin piedad,
y
mis lágrimas huirían.
¡Si
tú me quisieras!
cada
día sería diferente,
fuerte
frente a todo
y
belleza en las horas.
Pero
dentro de mi espíritu
noto
unas sombras:
cadenas
invisibles o invencibles.
¡Si
tú me quisieras!
Las
bolas irán saliendo
con
sus números y sus premios,
como
si estuviesen vivas.
Parecen
hechas por un orfebre,
es
la ilusión que ve quimeras.
Los
22 de Diciembre,
las
vocecitas de los púberes
resuenan como eco
por
todos los rincones
de
la Sala, los hogares, los edificios.
Un
niño pone la mano sobre el alambre,
un
expectante silencio
da
paso o a una algarabía
de
risas y palmas.
Felicidad
para quién lleve ese número
guardado
cerca del corazón.
¡Hace
tanta falta el dinero!
Los
flashes de la prensa
ponen multicolor el momento.
Hoy
es 2020.
Este
año habrá bolas, habrá premios,
lo
que no habrá
serán
aplausos ni flashes.
Todo
serio,
alegría
encerrada
en
algunos décimos
machacarán
un poco
el
color negro del año.
Cuando
la diosa fortuna
nos
daba la espalda a casi todos,
quedaba
la “pedrea”, sin piedras,
o
siquiera el reintegro.
Con
los décimos en las manos
y
el desencanto en el alma,
nos
refugiábamos en esa cita:
Habiendo
salud…
Este
año estas palabras
cobran
más importancia
que
el propio ”Gordo”.
Sí,
que Dios reparta SUERTE.
La Luna
acaricia el asfalto,
espejo delator
de los que acallan sus conciencias
que hasta el primer rayo de luz ennegrece,
como esos ojos que a tientas
se hunden en una oquedad inerte
igual que montañas de hojas yertas.
Llantos enjaulados
que niegan los sentimientos.
Páginas inacabadas de un libro ya escrito
que corta a jirones todas las esperanzas.
En
los ojos de los pequeños,
ya
asoma la ilusión
hecha
juguetes,
que
sus Majestades de Oriente
y
ese otro personaje de rojo
que
ríe y toca una campana,
traerán
como estrellitas.
Soñemos,
y
que como corona de flores,
encima
de cada juguete
esté
vivo un cuento.
Que
no los arrincone
llenos
de polvo,
la
técnología imparable.
Y
en todos estos sueños
unos
más, que traigan
bolsas
de alimentos
para
las bocas vacías
y
los corazones helados.
Y
otras, con globos distintos.
Habría
menos gente
cruzando
fronteras
entre
lágrimas,
donde
no los quieren.
Y
aunque el funesto 2020,
se
empañe en robarnos
la
fantasía y las ilusiones,
si
apretamos con fuerza los ojos,
al
abrirlos estarán
vivos
todos estos deseos
y
nos adentraremos
como
magia pura,
en
la Noche de Reyes
Alargo la mano
y toco el
vacío.
Escucho
y el silencio
me responde.
Miro
y solo veo
soledad.
Sueños rotos,
besos
inventados.
caricias que
huyeron.
Es una
escalera
con más
tropezones
que bonitos
peldaños.
Son mis sueños
metidos en un
féretro
llamado
olvido.
Mi corazón se
niega a lapidarlos
y los mantiene
como muertos
más vivos que
nunca.
