ILUSIONES, NO CUESTAN

 

 

Insensibles al calor.

Insensibles al frío.

Insensibles al dolor.

Necesaria varita mágica

que nos abriese todo,

incluso las rosas

aunque no fuese primavera.

Que lloren las nubes suficiente

y que no sea solo el doctor

quién nos cure,

que la enfermedad se muera.

Y que todas esas puertas

que llamamos sin que nos oigan,

se abriesen solas.

Puertas y ventanas al aire,

y cerradas al averno.

La vida, solo un buen paseo,

una idealización sin coste.