No es más hondo el poeta en su oscuro subsuelo encerrado. Su canto asciende cuando abierto en el aire, ya es de todos.
La luna se ha despertado.
aún con los ojos casi abiertos
ve irse al sol.
No le importa porque esa ida
es su respiración.
Es el símil de mi vida.
Llegaste como rocío nuevo,
pero te fuiste y no me importó,
fue mi supervivencia.
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