Todos los días lo deseo
¡S
tú me quisieras!
Sentimientos
hondos
que
mi corazón acuna
sin
poderlo remediar.
¡Si
tú me quisieras!
Triste
ilusión sin destino,
sin
derecho,
sin
eco.
¡Si
tú me quisieras!
Esta
negra suerte
no
me dolería sin piedad,
y
mis lágrimas huirían.
¡Si
tú me quisieras!
cada
día sería diferente,
fuerte
frente a todo
y
belleza en las horas.
Pero
dentro de mi espíritu
noto
unas sombras:
cadenas
invisibles o invencibles.
¡Si
tú me quisieras!
Las
bolas irán saliendo
con
sus números y sus premios,
como
si estuviesen vivas.
Parecen
hechas por un orfebre,
es
la ilusión que ve quimeras.
Los
22 de Diciembre,
las
vocecitas de los púberes
resuenan como eco
por
todos los rincones
de
la Sala, los hogares, los edificios.
Un
niño pone la mano sobre el alambre,
un
expectante silencio
da
paso o a una algarabía
de
risas y palmas.
Felicidad
para quién lleve ese número
guardado
cerca del corazón.
¡Hace
tanta falta el dinero!
Los
flashes de la prensa
ponen multicolor el momento.
Hoy
es 2020.
Este
año habrá bolas, habrá premios,
lo
que no habrá
serán
aplausos ni flashes.
Todo
serio,
alegría
encerrada
en
algunos décimos
machacarán
un poco
el
color negro del año.
Cuando
la diosa fortuna
nos
daba la espalda a casi todos,
quedaba
la “pedrea”, sin piedras,
o
siquiera el reintegro.
Con
los décimos en las manos
y
el desencanto en el alma,
nos
refugiábamos en esa cita:
Habiendo
salud…
Este
año estas palabras
cobran
más importancia
que
el propio ”Gordo”.
Sí,
que Dios reparta SUERTE.
La Luna
acaricia el asfalto,
espejo delator
de los que acallan sus conciencias
que hasta el primer rayo de luz ennegrece,
como esos ojos que a tientas
se hunden en una oquedad inerte
igual que montañas de hojas yertas.
Llantos enjaulados
que niegan los sentimientos.
Páginas inacabadas de un libro ya escrito
que corta a jirones todas las esperanzas.
En
los ojos de los pequeños,
ya
asoma la ilusión
hecha
juguetes,
que
sus Majestades de Oriente
y
ese otro personaje de rojo
que
ríe y toca una campana,
traerán
como estrellitas.
Soñemos,
y
que como corona de flores,
encima
de cada juguete
esté
vivo un cuento.
Que
no los arrincone
llenos
de polvo,
la
técnología imparable.
Y
en todos estos sueños
unos
más, que traigan
bolsas
de alimentos
para
las bocas vacías
y
los corazones helados.
Y
otras, con globos distintos.
Habría
menos gente
cruzando
fronteras
entre
lágrimas,
donde
no los quieren.
Y
aunque el funesto 2020,
se
empañe en robarnos
la
fantasía y las ilusiones,
si
apretamos con fuerza los ojos,
al
abrirlos estarán
vivos
todos estos deseos
y
nos adentraremos
como
magia pura,
en
la Noche de Reyes
Alargo la mano
y toco el
vacío.
Escucho
y el silencio
me responde.
Miro
y solo veo
soledad.
Sueños rotos,
besos
inventados.
caricias que
huyeron.
Es una
escalera
con más
tropezones
que bonitos
peldaños.
Son mis sueños
metidos en un
féretro
llamado
olvido.
Mi corazón se
niega a lapidarlos
y los mantiene
como muertos
más vivos que
nunca.
El
Sol no puede con mis nubes,
mis ojos cansados te buscan
pero no pueden verte
y la neblina se apodera de mí,
Cada
día amanece,
cada
día apaga su luz,
cada
día respiro.
pero
no puedo verte.
Sonrío
a veces
detrás
de un halo de tristeza.
He
hecho conjuros
sin
creer en ellos.
He
rezado sin tener fe.
Cualquier
cosa por verte.
Pasan
impasibles
las
hojas del almanaque
que
se me clavan una a una,
y sigo
sin poder verte.
Maldito
calvario.
(Vamos con el romanticismo, que
no muera)
No te pido el cielo libre de nubes
ni
la celeste Luna
que
sonríe al anochecer.
O
miles de brillantes estrellas
ni
siquiera una pequeña.
Ni
ríos ni olas del mar.
Alhajas
que me adornen,
vestidos
que me hermoseen.
Ni
que en bandeja de plata
me
pasees por el mundo,
o
colgada de tu brazo.
Solo
te pido un ratito diario
de
tu añorada compañía.
Alguna
hora en el día
o
en la noche.
Miro atrás y no me reconozco.
Era
inocente, confiada,
feliz
a ratos, muy pequeños ratos.
El
tiempo de los juegos
lo
recuerdo amargo.
La
vida se fue deslizando,
con
errores, con aciertos,
con
cosas logradas
y
con las que no alcancé.
Días
de dudas,
de
tristezas,
alguno
de gloria.
Heridas
abiertas,
y
cicatrices cerradas.
Más
adelante,
florecieron
dos rosas
una fue muy oscura,
cosas de la vida.
A su sombra crearon otras,
que
se han cosido
a
estas líneas que me consuelan
Soy
otra
y
no me he percatado.
Abro
la página del libro,
la
misma de siempre.
Es
mi vida.
Cabe
en un folio
o
en tres tomos.
Depende
de la resta
entre
lo rosa y lo negro.
La
sangre aún calienta mis venas.
Hay
que seguir escribiendo.
¡Ojalá!
pudiese doblar esa página
donde
te encontrase a ti.
¿Sueño,
quimera, delirio?
Mi
alegría de vivir.
Tú.
La
palabra patio siempre lleva
a
ensoñaciones.
A
mí me asfixia.
Me
recuerda esa fuente
con
azulejos blancos,
llenos
de verdina en invierno
que
con mis manos,
de
apenas diez años de vida,
tenía
que quitar frotando.
Nunca
más hubo una fuente
en
ningún patio mío.
Y
esos bichillos asquerosos,
pequeños
reptiles que se movían
al
cambiar las macetas
para
limpiar el suelo de rodillas.
Nunca
más hubo en mi vida
ni
macetas ni patios.
Es
fácil que se abra
el abismo bajo tus pies
Cuando
un lobo negro
te descubre su verdad,
todo, todo se tambalea.
Pensabas
que
era una especie de gurú,
que
velaba por ti,
que
te sostenía
con
confianza infinita.
No
te explicas,
por
qué, aquel día gris sin nubes,
maltrató
tu estima,
mató
el roce de tu afecto
con
su celo exagerado.
Y
te quedaste perdida
en
el jardín del adiós.
Vas
como res al matadero
por
tu gusto.
No
lo piensas,
Ahuyentas
el pavor
con
la poca fe
que
te queda.
No
necesitas el tarot
para
saber que dolerá,
hasta
la bendita mañana
de
resultados hermosos
y esa dulce sensación
de
vencer al tiempo.
Que
la seguridad extraviada
por
el devenir de los años,
esté
de nuevo en tu espejo.
Solo
eso.
Vas
ciega camino del quirófano.
y
aunque en tu corazón,
aborreces
la barbarie
de
la lidia de los toros,
se
fija en tu cabeza
una
cantinela taurina:
¡Qué
Dios reparta suerte!
Hace
tanto que no estás,
que no eres ni sombra difusa.
¡Qué
tiempos! Me parecías un dios.
Alto
como un roble,
guapo
como bello cuadro,
serio
sin seriedad austera
y
honesto como hombre de bien.
Si
los vientos se beben,
yo
me los tragué todos por ti.
Cuando
excavé un poco,
el
oro no era ni un dorado.
Pura
fachada que por dentro
se
convertía en negro carbón.
Desengaños
que duelen.
El
tiempo me hizo ver
que
no mereciste mi amor
ni
tampoco mi sufrimiento.
Ahora
no eres nada.
Como
un barco en la lejanía,
has
desaparecido.
La
vida es un juego
donde
toca perder
más
que otra cosa,
sobre
todo si tu estrella
no
reluce.
Si
tus padres al irse al cielo
te
dejaron en la gloria.
Si
tus amores fueron
engañosos
o retorcidos,
o te enamoraste
solo
de imposibles.
Si
tuviste que luchar
más
sola que la una
por
las vidas que trajiste.
Si tal vez atesoraste
buenas
amistades,
fue en una tierra
que
ve la soledad sin pareja
como
algo que estorba.
Si ganaste algo,
se
te grabó en la piel
porque
piel te sobraba
para
tan pocas ganancias.
Y cuando piensas que ya puedes
sentarte
tranquila en tu puerta,
que los sinsabores son nebulosas,
llegas tú y lo trastocas todo.
Las
vacaciones se van agotando,
y
los relojes en un cajón se inquietan.
Descanso
no para todos,
para los afortunados.
Y
para esos falsos dioses del Olimpo
Como
los que regresan
con
sus batas médicas ya famosas,
y
sentados en sus laureles,
se
ven por encima de los humanos
porque
sanan y salvan vidas,
con
un poder que no es del cielo.
A
algunos solo les gusta
el
tintineo del dinero en sus bolsillos.
Cuando
se produce un fallo,
la
gloria se les escurre entre los dedos.
Otros,
llevan gorra y uniforme
y
cruzando el cielo
parece
que les pertenece.
Pero
si una imprudencia
estrella
su nave, es día de luto.
Hay
ciertos dioses de pensamiento.
Esos
que imponen.
con
sus birretes, togas y mazos.
En
una mano, llevan la ley,
en
la otra, la justicia,
que
no siempre casan.
Al
regreso, a estos dioses de papel
les
seguirán las miradas
de
los que, sentados
en
los escalones más bajos de la vida,
nunca
irán de vacaciones.
Es
un engaño, no hay dioses
solo
seres humanos.
Todos
los días lo mismo
y
el espejo su más fiero aliado.
Ese
vestido vaporoso y floreado
ya
no te pega.
No
te rías así,
no
hables tanto,
ya
no te pega.
Camina
con dignidad
no
mires a ningún hombre,
ya
no te pega
No
disimules las canas,
el
tinte apenas dura,
ya no te pega.
Cuida
solo de tus nietos
alegría
permitida,
otra
ya
no te pega.
Me han enterrado
sin estar muerta.
Mi
corazón se rebela,
está
algo cansado
mas
late con esperanza,
y
de noche,
sueña
mil malabares
con
el arco-iris de mi mente
creando
utopías contigo,
aunque
ya no me pegue
ni me vaya.
El
agua fría, azota
la
piel de mi rostro.
No
me importa,
me
da serenidad.
Me
gusta la lluvia.
Las
calles mojadas,
olor
a tierra húmeda,
lágrimas
que se secan por sí solas.
y
me llenan de entelequias.
Sabor
a invierno,
paraguas
multicolores,
y
escaparates con luces
que
dan resplandor
al día hasta su final.
mientras
yo paseo despacio
disfrutando
cada segundo.
La
angustia me come viva.
Son
muchos meses
de
jugar a una mala lotería
¿Me
tocará?
No
lo sé y cada persona
con
la que me cruzo,
me
atenaza como un mal augurio.
Intento
templar mi cabeza,
hacer
planes…
Posibles
o impensables.
¿Voy
a la cirugía plástica y me animo?
Al
pensar en el olor de los hospitales,
en
las batas blancas,
en
la falsa promesa
de
que el dolor dolerá menos,
me
hiere como si ya
me
hubiesen cortado.
No
lo descarto,
el
miedo al cuadrado se neutraliza.
Mi
mente viaja sin realidad.
La
tele me aburre,
huyo
de las noticias
y
del número de rebrotes,
Me
confino en casa,
alejo
hasta a la familia.
Ni
siquiera pensar en ti
me
divierte.
El
mal no me ha llegado
pero
me está poseyendo
cómo tela de araña.
Cada día me deja una muesca nueva
que
me está cambiando.
Nunca
seré ya la misma.
