Con el papel en mis manos
no encuentro metáforas
para describir a esta gente
Las metáforas crean imágenes,
ellos no las necesitan.
Son retrógrados,machistas,
ambiciosos sin límites,
locos sin locura,
y en la cercanía, acusan
a todo el que se oponga,
de lo que no paran de hacer.
¿Que técnica utilizo entonces?
Que les salgan alas
o que el ángel de la guarda de
Jorge Fernández Díaz,
ayude a que desaparezcan.
En mis neuronas no cabe
que quien gana el salario mínimo
o poco más, les vote.
Que no importa que quieran
defenestrar, y lo estén haciendo,
la Sanidad Pública,
tengo ristras de botones de muestra,
mis arcas subirían si pudiera venderlos
Un pueblo ignorante es manejable.
¿Por qué no paramos esta carrera?
Dicen no existen mujeres
maltratadas ni asesinadas.
Como niños que se tapan los ojos,
lo que no se ve no se dice.
Y encima se ríen si se guardan
minutos de silencio
con crespones en las manos
No, no me sale un poema típico
sino del espíritu y del miedo.
No quieren memoria histórica,
aunque su reflejo
ondee como agua clara.
Que ninguna se pierda
por los entresijos y la potestad
de esta clase de gente.
Y el papel en mis manos,
ya lo dice todo,
pero como si no hablara
cada vez se extiende como mancha,
ya por muchos confines,
demasiados.
Que haya un Dios que pare esto
o nos supera en delirio,
vasallaje y muerte.
Como no hace tantos años.
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