Esta Navidad me va a traer
el fin del egoísmo.
Esta Navidad me va a traer
un mundo más justo,
y menos niños que nacen
para morir pronto.
Esta Navidad me va a traer
reuniones felices
y males volando.
Esta Navidad me va a traer
la sorpresa tuya que espero
y deseo
como el sol que alumbra.
Esta Navidad me va a traer
la bajada de las nubes
de mis ensueños.
Esta Navidad me va a traer
lo mismo de todos los años,
aguantarnos los unos a los
otros
fingiendo alegría.
Esta Navidad...
Feliz Año nuevo.
Aquel mes de verano
cuando este ya se rompía
fue sorpresivo, distinto,
bueno,
como prólogo de algo bello,
siendo nada de nada.
Pero la vida sigue
y los meses impertérritos
se suceden, y tienes
que abandonar las quimeras.
Se impone la realidad
blanca,
negra o de rabiosos grises.
Te abstraes en clases
con vecinas del barrio,
o en tus reuniones
con amigas de siempre
y las risas y juegos
traviesos
de las pequeñas
que comparten tu día a día.
Aunque en esa inmensa
injusticia
grabada en tu partida de
nacimiento,
ha hecho que cierta locura,
haya colocado un espeso
velo
que no te deja ni pensar.
Es esa oscura fatalidad
a las que has dado
cientos de patadas,
pero con pocos aciertos.
Así que añoras
ese día de verano
que ya se derrumbó,
pero que por malabares
aún alegra tus
días.
Es hermosa como la belleza
natural. Una rosa con
pintas.
cortada de su rosal
por quién lo hace por disfrute
Otras para regalos.
Premios a un buen hacer
de quienes relucen como
ellas.
Concertistas de castañuelas
que vuelan al aire
con sonidos bajados del
cielo.
Todas radiantes,
todas artistas, todas
amigas.
Ya no son niñas,
tal vez sea una dádiva
unir la ilusión con la
experiencia
con nudos primorosos.
Que nos deleiten
con su mágica música,
y año tras año,
las mismas ovaciones,
el mismo cariño
y la misma gratitud
de todos sus seguidores,
con rosas o, tal vez mejor,
con lazos verdes y blancos
como símbolo andaluz.
Belcebú se mete
en las almas.
Sin existir, las corrompes
y destroza lo que más
le gusta desgarrar:
El amor cuando es grande
cuando es sincero.
Me voy a los dados,
los tiros buscando un 6,
se han borrado los números
me sale en blanco,
se alió con el demonio.
Te hizo decir unas palabras
y coronar unas caricias
anunciando algo bueno.
Solo fueron huecas y
vacías.
Si no lo sentías
¿por qué te aliaste con el
diablo
que ahora se parte de risa?
Que se parta sus adornos mejor.
El amor nos hace
imaginativos,
buenos, humanos.
Cuando sirven de burla,
la impotencia nos vuelve
secos, porque el dolor se
rebela.
¿Fue inocencia mía
o vuelo sin remedio?
Que Satanás no me conteste.
Es un sueño, si abres los
ojos
parece desaparecer.
Pero no, no se evaporizan,
son mis ganas
de caricias mutuas.
Mientras te veo
en ese pozo profundo,
merecido o no,
que no desaparece
por el logro de tu estatus.
Estás atrapado en esas alas
que ni vuelan
ni te ahogan del todo
pero te hieren
donde más te duele
y que no tienes el valor
de cortarlas.
Tú sacas la cabeza
un poco, cada vez menos,
engañándote en que
respiras.
Y yo voto, voto porque
te llegue esa persona
con menos camino,
que te salve, te alivie
con sus besos y abrazos
y veas la poca importancia
del Sol, la Luna y las
estrellas
y del pensar ajeno,
si estás atrapado
en una isla fea y grande.
Y sigo rogando
aunque mis caricias
se queden solo en mi alma.
Hacía tiempo que no me
llovía
en la cara.
Grata sensación en estos
días
de malos augurios.
Me han sabido a poco.
Por el horizonte humano
otra pena ha entrado
en mi solaz.
Podría resolverla.
Solución fea.
que convierte lo mejor
en oscuros buitres.
La lluvia en mi rostro
ha mezclado agua bendita
con la de las penas
que se imponen sin esperarlas.
Ando por la calle y me divido
entre las lágrimas alegres
del cielo
y las amargas mías
¿Es que la vida no cesa
mientras lata el corazón
de deshacer los dobladillas
del alma?
Y mientras espero, sin
esperanza,
que tú fueses el mejor
pañuelo.
No lo cataré, y seguiré
bajo las nubes negras
y las nubes blancas.
Nació pequeña como todo el mundo.
Creció en un país devastado
porque unos fascistas, ambiciosos
de falsa moral impuesta a los
pobres,
ganaron lo que debieron perder.
Estuvo acomplejada,
la naturaleza no siempre es sabia
y los niños a veces, crueles.
Maltratada, como tantas
féminas de esa negra etapa.
¿Se enamoró mal, no supo escoger?
Las condiciones lo exigían,
tutela paterna, tutela marital,
así de bárbaro fue su mundo.
Tomó conciencia de estas
injusticias contra las mujeres
que padeció y luchó cuanto pudo.
Consiguió cosas, poco a poco
al unísono de los cambios.
Se quitó amarguras
que vuelven a llamar a las puertas.
El siglo XX fue el principio
de las flores libres para las mujeres..
No consintamos una vuelva atrás
con ciertos talibanes en este siglo.
Que se afiance, que se avance,
que siga la luz en nuestro camino
Está en nuestras manos, y en las urnas.
Infinitos días de olvido,
día de todos los días.
El despertador es la alarma
de cada alumbramiento
de la señora rutina.
Comprar el pan, la fruta, el café…
¿Quedaba café?
¿El ticket de la tintorería?
¡Ah! en el bolsillo equivocado.
Nada nuevo, todo igual.
A través de las ventanas
se va apagando la luz.
y escucho los cierres de los comercios.
Siento mis pasos de vuelta.
Doblo la esquina, todas las esquinas,
con el cansancio de lo cotidiano.
Entro en casa, enciendo la luz
y me quito los zapatos,
suspiro y cruzo una vez más
la gastada puerta de la cocina.
Infinitos días y sus recuerdos
que obstinados arden en mí,
y que me dicen que tú respiras.
Ya no me mira,
la luna me ha olvidado,
está quieta.
Nada va con ella,
parece no importarle
el devenir del planeta.
Trato de contárselo
como un cuento de triste
final.
Nada.
Solo crece, mengua, se va.
Cuantas veces le hablé
de mis infortunios
y lloramos juntas.
De mis alegrías
y notaba su sonrisa.
Ahora solo es un astro,
solo eso.
Siempre lo ha sido.
Soy yo la que no soy la
misma.
Ya no creo ni lo que veo.
El pasar del tiempo
me va quitando cada día,
un poco de todo.
y me deja seca y dura
como una roca.
Mientras mi sentimientos
se retrotraen
con la suciedad
de este mundo,
noto que lo alumbran
algunas almas buenas
que, como las brujas,
haberlas haylas.
Y eso ayuda a mi renacer
cada aurora.
Los lunes son obligados
menos cuando un serafín
moldea la voluntad
de quién puede hacerlos
festivos.
Los martes, anodinos.
Los miércoles van
tomando algo de color.
Cómo el verde esperanza
de los jueves,
para cristalizar en los
viernes.
Sábados benditos, para
muchos,
se pueden pegar las
sábanas,
te diviertes con
distracciones,
si te gusta tu familia,
disfruta de ella,
o descansa ante la caja
tonta
de siempre.
Los domingos son blancos y
negros.
amanecen como palomas
níveas,
pero van haciéndose grises
hasta ser el luto de los
lunes.
Algunos días que no les tocan
se hacen especiales.
No hace mucho un día
anodino
se hizo único.
Fue un martes.
